Dëst Joer schéngt e Francis-Kirps-Joer ze sinn. Europäesche Literatur-Präis. De Lëtzebuerger Servais-Präis - spéitstens mat sengem Wierk "Die Mutationen" huet de Francis Kirps bewisen, datt hien een Talent ganz sécher huet, an dat ass intelligent, koherent a witzeg mat der Sprooch ëmzegoen.
Schoulpsycholog an Enseignant, Poetry-Slammer a Satiriker bei der TAZ, Matbegrënner vun der Lese-Bühne, literaresch doheem zu Lëtzebuerg an an Däitschland, de Francis Kirps, wien wonnert et, huet och seng Dichtungsaart, en Echantillon ass dann d'Gedicht "Der Diktator ist tot"
Der Diktator ist tot
An diesem Tag trugen die Palmen dunkelgrün, und die Sonne war von Flecken schwarz.
Die Dichter traten blinzelnd aus ihren Gefängnissen.
Die Rebellen stiegen von den Bergen hinab um ihr Abitur nachzuholen und Verantwortung zu übernehmen.
Der Ex-Präsident, ein achtzigjähriger Greis, schickte eine Videobotschaft aus dem Exil in Florida.
Der Spion flog in die Kälte zurück. Straßen wurden neu benannt. Gräber wurden geöffnet.
Statuen verloren den Kopf. Zeitungen schrieben für kurze Zeit die Wahrheit.
Maria stand in der Tür der Cantina und lachte über die Betrunkenen. Denn an jenem Tag floss der Rum wie Tränen durch die Adern der Hauptstadt und der Barmmixer im Café Ingles erfand einen neuen Cocktail.
Jeder hatte plötzlich ein Gewehr. Feuerwerk wie ein Vulkanaus-bruch.
Die Kinder riefen seinen Namen während Lacher groß wie Kokos-nüsse über die Insel kullerten.
Ein neuer Tanz entstand und wurde nach ihm benannt.
Durch die benachbarten Bananenrepubliken ging ein Ruck. An jenem Tag brannte die Sonne über dem Meer ein Loch in den Himmel. Schwert- fische und Barracudas standen stramm. So zumindest erzählen es die Fischer.